Und wieder wie die Stiftung Warentest

++          Super klasse

+             Gut

O            So Lala

-              Oll

- –           Schrecklich

Es hat sich nicht gelohnt, spart euch die 6 Euro! Auch so eine Sache, für alle unter 18 ist die Ausstellung kostenlos, jeder darüber muss zahlen. Aber das entspricht in etwa der Austellungsqualität: jeder über 18 sollte mit ausreichend Schulbildung das, was da gezeigt wird, schon kennen. Ich fand die Ausstellung auch nicht besonders gut gemacht, nur wieder Vitrinen und ein bisschen Infotext am Rande. Und der Titel „Volksgemeinschaft und Verbrechen“ ist herrlich nichtssagend. Im Spiegel stand kürzlich, dass sich die Kuratoren nicht trauten, die wirklich interessanten Exponate zu zeigen, welche nun immer noch in Moskau unter Verschluss liegen. Passt irgendwie zum Namen der Ausstellung.

Ich war wirklich enttäuscht, nix Neues, nix Besonderes. Kuriositäten wie das Führerquartett und ein Hakenkreuz-Lampion wurden in den Nachrichten zu genüge gezeigt und waren leider Einzelfälle, wenn es um Exponate ging, die den Führer-Fanatismus bis in den privatesten Bereich hinein dokumentierten.

Aber man wird ja nicht dümmer, wenn man sich die Ausstellung trotzdem anschaut. Lustig fand ich den Aufruf, drei Mal im Monat Eintopf zu essen, um das deutsche Volk zu unterstützen in dem man sparsam lebt und mehr dem Winterhilfswerk spenden kann. Irgendwie so: „Denk an deine Pflicht, drei Mal im Monat Eintopfgericht!“ Verrückt, was die Deutschen sich alles diktieren ließen.

Hitler und die Deutschen – Volksgemeinschaft und Verbrechen noch bis zum 06. Februar 2011 im Deutschen Historischen Museum Berlin.

Ein wunderschöner Film voller Tiefe und Emotionen, gleichermaßen zum Lachen wie zum Heulen vor der französichen Kanada-Kulisse. Die drei Kinder sind geradezu genial, entweder vermied es Léa Pool, ihnen Anweisungen zu geben oder sie sind begnadete Schauspieler, vollkommen ungekünstelt. Manchmal wirken die Szenen wie einer Komödie entsprungen, dann wieder sind sie voll des vorstädtischen Familiendramas der Mittelschicht, könnten von Jeffrey Eugenides à la „Middlesex“ geschrieben sein.

Ich finde nichts visualisiert kindliches Sommerferiengefühl und den Wahnsinn einer zerrissenen Familie so sehr wie der zuckersüße Benoit, der entspannt im Gartenstuhl sitzt, Seifenblasen macht und seinen Vater unschuldig angrinst. Etwas später wird er die Garage anzünden.

Prädikat: Besonders wertvoll

→ Film bei arte.tv ansehen

weiterer Ausstrahlungstermin: Freitag, 10. September 2010, 14:45

Ich wünsche dir nur das Beste vom Besten zu deinem Ehrentag! Dazu zählen unter anderem gaaaaanz viel Gesundheit,

viel Glück und Erfolg, dass mir vor allem deine Musiker-Hände unversehrt bleiben und nicht wieder mysteriöse Verbrennungen erleiden und dass du auch in Zukunft für das und von dem Leben kannst, was dir dein ganzes Leben bedeutet: die Musik! Lass ordentlich die Puppen tanzen und verzeih meine Abwesenheit bei diesem festlichen Staatsakt, aber das holen wir dann bei Gelegenheit mal nach!

Bleib chillaxt, dann klappt auch der Rest

Gruß und tausend Küsse (davon einen für den Doktoren-Geburtstag gestern)!

Deine Claudi

Eine Familie mit tausenden Brüdern und Schwestern, die sich überall auf der Welt um dich kümmern – das verspricht El Sol, einer der Anführer der mexikanischen Gang „Mara Salvatrucha“, dem Kind Smiley mit der Aufnahme in eben jene Gang. Aber erst, nachdem diese Brüder und Schwestern den Jungen, der mindestens einen halben Meter kleiner ist als der Rest der männlichen Mitglieder, niedergeschlagen und zusammengetreten haben.

Auch El Casper, der als erster schlug und als letzter seinen Fuß in die Rippen des am Boden liegenden Jungen rammte. Casper und Smiley trennen ein paar Jahre, Casper bringt Smiley zum klauen, in die Gang, verprügelt ihn beim Einführungsritual, zieht ihn danach auf die Beine, hilft ihm beim ersten Mord. So ist es mit den anderen Brüdern und Schwestern, so war es, so wird es sein, wer sich quer stellt, wird ermordet.

Cary Fukunaga zeigt in seinem Film über lateinamerikanische Gangs meist nur Wirkung, weniger die Ursachen. Man erahnt nur, dass sich die Jugendlichen den strengen und brutalen Ganggesetzen ergeben, weil sie das einzig Verlässliche in den chaotischen Zuständen der kriegs- und armutsgebeutelten Länder sind.

Gibt es in so einer Welt noch Hoffnung? Cary Fukunaga lässt sie 95 Minuten lang sterben.

Wir lernen Casper kennen, mit einer Träne neben dem Auge tätowiert, sehen, wie er emotionslos ein Kind verprügelt, aber wie ein geprügelter Hund zusammenzuckt, als ihm seine Freundin eine fast sanfte Ohrfeige gibt. Da hat er plötzlich Liebe in den Augen, bettelt um die Liebe des Mädchens und man glaubt plötzlich an Hoffnung, so ist es doch immer, das Mädchen rettet den bösen Kerl zum Schluss vor sich selbst, wird die Erfüllung seines Lebens.

Dass für Casper aber schon alle Hoffnung starb, als er Marero wurde, zeigt das reale Sterben seiner personifizierten Hoffnung, der geliebten Martha Marlene, seiner letzten Illusion von einem wirklich gelebten Leben, und nicht dem mordenden dahinvegetieren in einer Bande, die Persönlichkeit und Individualität nicht zulässt.

Auf der einen Seite steht Casper in seinem Viertel, mit seiner Gang, ein Schläger, ein Mörder.

Die Klicke ist das einzige und alles, über ihr existiert nichts. Für eine Lüge bekommt Casper rituelle 13 Sekunden lang Schläge und Tritte von seinen „Brüdern“. Widerspruch existiert nicht.

Auf der anderen Seite, in einem anderen Viertel, lebt seine Freundin, die weder von seiner Bande weiß, noch dass er nicht Willy, sondern Casper heißt. Die Unvereinbarkeit von Lebensträumen und der Realität in den Straßen Lateinamerikas zeigt sich nicht nur in den zwei Namen. Martha wird sie zum Verhängnis und dass sie schon lange Caspars Verhängnis ist, diese Erkenntnis bringt ihm ihr Tod. Obwohl Sol Martha eher ausversehen als absichtlich tötet, wenn auch bei dem Versuch, sie zu vergewaltigen, erwartet er von Casper, diese Tatsache stillschweigend zu akzeptieren.

Marthas Tod nimmt ihm nicht nur das Mädchen, das er liebte, er nimmt ihm auch die Klicke, die er liebte.

Während er noch zuvor versuchte, Martha und die Gang irgendwie zu vereinen, mit beidem Glück zu finden, ist nun das eine Schuld am Verschwinden des anderen. Und mit dem was übrigbleibt, kann er nicht leben, geschweige denn Glück finden. Das Leben bietet Casper nichts mehr und der Spruch auf den Kinoplakaten, “The greatest sin of all is risking nothing.”, wird bedeutungslos, denn zu verlieren und somit zu riskieren, hat er nichts mehr.

Anders als Sayra.

Das Mädchen aus Honduras versucht mit Vater, Onkel und hunderten anderen Flüchtlingen auf dem Dach eines Güterzuges in die Vereinigten Staaten zu gelangen. Neben Hunger und Durst droht ihr auch der Tod, der wieder in der Person Sols erscheint. Der Zug hält in einem Kaff, es regnet, die Passagiere suchen Schutz unter Planen; Sol, Smiley und Casper suchen Geld und Schmuck, wobei sie die Reisenden mit Messer, Pistole und etwas so archaischem wie einer Machete bedrohen.

Sol versucht Sayra zu vergewaltigen.

Das Messer an ihrer Kehle beschimpft er sie, Vater und Onkel können nur hilflos zusehen. Auch Casper sieht zu. Doch Dann schlägt er plötzlich zu. Sol starrt ihn ungläubig an. Das Blut spritzt aus Sols Halsschlagader und vermischt sich auf dem durchweichten Hemd Caspers mit dem Regen zu einem sanften Rosa. Casper hat sein Todesurteil unterschrieben und Smiley, den er laufen lässt, wird es zu den Mareros tragen.

Aber Sayra lebt und ist unversehrt.

Sie ist das genaue Gegenteil zu den Mareros. Bei ihnen musste Caspar einen Mord begehen, um sich den Schutz tausender Brüder und Schwestern zu erkämpfen. In Sayra hingegen gewinnt er eine Schwester, die ihm Loyalität und Schutz schwört, weil er ein Menschenleben rettete.

Mit ihr flammt die Hoffnung wieder auf, plötzlich gibt es wieder so etwas wie Liebe für Caspar und nun treffen die beiden Protagonisten, die eher wie Bruder und Schwester anmuten, Entscheidungen, in denen sie die Todsünde, nichts zu riskieren, getrost verspotten.

Caspar entscheidet sich bewusst dafür, Sol zu töten und Sayra zu retten. Mit dieser Entscheidung setzt er sein eigenes Todesurteil fest. Durch diese eine Tat gewinnt er Sayra für sich, die sich wiederum bewusst dafür entscheidet, ihm ihre Dankbarkeit zu zeigen, in ihm einen Freund statt eines Mörders zu sehen und letztendlich lieber mit ihm, den ab nun Gejagten, den gefährlichen Weg in die USA einschlägt, als bei der Gruppe ihres Vaters zu bleiben.

Sin nombre, ein Film ohne Namen, zeigt uns viele Tode.

Er zeigt uns Mörder, Kinder, Kinder die morden, Hilflosigkeit und eine unfassbare, namenlose Sinnlosigkeit. Die Protagonisten werden zwischen dem erbarmungslosen Leben und Sterben in den Straßen der Slums und der ebenso todbringenden Flucht in die „himmlischen“ USA zerrieben. Man muss sich ein bisschen in Caspar verlieben. Und man muss die scheinbare Naivität Sayras ein bisschen unrealistisch finden. Aber zwischen Slums, Gewaltdiktatur, einer möglichen, aber ungewissen Zukunft in einem fernen Land und dem gierigen Lebenshunger von Kindern ohne Kindheit bleibt manchmal kein Platz für die Realität.

Sin Nombre zeigt eine Welt, eine Realität, die man nicht sehen will, von der man nicht wissen will und zu der man schon gar nicht gehören möchte. Eine Welt über die man nicht spricht, die sich abgrenzt und für deren Geschehnisse es eben keinen passenden Namen gibt.

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Machen wir es wie die Stiftung Warentest!

Machen wir es wie die Stiftung Warentest!

++          Super klasse

+             Gut

O            So Lala

-              Oll

- –           Schrecklich

„[…]und der Himmel erbarme sich über uns alle, Presbyterianer und Heiden gleichermaßen; denn wir alle sind auf unsere Weise reichlich verdreht im Kopfe und des Beistands überaus bedürftig.“

Was für ein Buch, was für ein Schr…naja, wollen wir mal nicht anmaßend werden, gilt ja immerhin als Weltliteratur…

Man kann mir nicht unterstellen, ich hätt‘s nicht versucht. Seit Oktober 2006 liegt Herman Melvilles Moby Dick auf meinem Nachttisch. Drei Mal habe ich es angefangen. Ein halbes Jahr habe ich nun gebraucht. Nach Berlin, Wuppertal, Magdeburg, Templin und wieder Magdeburg wurde dieser schreckliche Schinken geschleppt und nur all zu leicht fand sich besseres zum lesen.

Ich denke immer, dass man, ehe man nicht selbst einen genialen Roman geschrieben hat, kaum schlecht über andere Romane urteilen kann, doch was die Welt an Moby Dick findet, bleibt mir ein Rätsel.  (Zu diesen Rätseln zählen auch Robinson Crusoe und Doktor Schiwago)

654 Seiten sind schnell zusammen gefasst: Schiff fährt los Wale töten, Schiff hat verrückten Kapitän, der Will nur den einen Wal töten, sie suchen ihn ewig und drei Tage und nachdem der Wal einst das Bein des Verrückten abriss, vollendet er sein Werk zum Schluss auf 33 Seiten, die restlichen 621 sind verschwendete Lebenszeit.

Mr. Melville züchtete enorme Abneigung in mir, in dem er mit jeder Seite eine Fantastellion belangloser Seemannsbegriffe und walwissenschaftlicher Ausuferungen erklärte. Ich wollte nur den blöden Wal sehen und wissen, wer nun gewinnt: Der blöde Wal oder der bekloppte Ahab?

 Ahab war auch der einzige, der mit seiner nur all zu menschlichen Verzweiflung und Leidenschaft für den Wal ein wenig Sympathie in mir wecken, sie aber auch genauso schnell mit jeder neuen mörderischen, rücksichtslosen oder wahnsinnigen Tat zunichtemachen konnte. Wenigstens peripher interessant sind die vielen kleinen Geschichten über den Aberglauben der Seeleute.

Fazit: Ein unübersichtlicher Haufen vorzeitlichen Möchtegern-Wissens über die zoologische Gattung des Walfisches und ein Sammelsurium biblischer Zitate. (Da ich die Bibel noch nie las und mich momentan noch weigere, dies zu tun, war mir die Hälfte des Romans ein biblisches Rätsel.)

Immerhin, ich fand auch überaus weise Worte:

Stubb, der zweite Maat, zu sich selbst:

„Weil Lachen die weiseste und einfachste Antwort auf alles Sonderbare ist; und komme, was will, ein Trost bleibt immer – und dieser eine, unfehlbare Trost heißt: es kommt, wie’s muß.“

Ismael:

„Mit einem Wort, Quiqueg, sagte ich mit einem etwas gewagten Schluß, die Idee der Hölle wurde nach unverdauten Apfelklößen geboren und ist seitdem durch erbliche Verdauungsstörungen infolge Ramadans verewigt.“

Ich habe zu nichts Bock, nicht mal dazu, ein frohes neues Jahr zu wünschen…

deshalb komme ich auch hier wieder mal zu spät, aber so konnte man das Jahr schon mal drei Tage lang antesten und demzufolge angemessen zynisch, euphorisch oder verbruzelt reagieren, wenn ich jetzt sage:

Das durchgangszimmer wünscht ein frohes und gesundes neues Jahr! Prosit!

Und eigentlich müsste ich um so eine unchristliche Uhrzeit schon längst schlafen, denn ab morgen soll doch endlich was passieren, da will ich voller Elan und Energie aus dem Bett springen (und das schon um 8:oo Uhr!), gesundes Müsli essen und mich um mein Leben, einen Arzttermin und Ebay kümmern! (Anbei: Ebay ist ein Arschloch, der mit seinem scheiß kostenlosen Versand ob man will oder nicht…)

Vielleicht lag es auch an meiner letzten Gutenacht-Lektüre: Christiane F. Wir Kinder vom Bahnhof Zoo.

Sowas färbt bei mir ja immer schnell ab. So, wie ich von Gruselfilmen nachts Albträume bekomme, legen deprimierende Bücher einen deprimierenden Schleier über meine Stimmung, was dummerweise am besten mit Zigaretten und Alkohol zu lösen ist (denn Alkohol ist eine Lösung, oder? Ich meine rein chemisch?), was jedoch wiederum gegen zwei meiner guten Vorsätze für dieses Jahr spricht. (Und dieses Jahr, das hab ich gar nicht gut im Urin…)

Und dann hat auch noch mein zweites Wohnzimmer, der alte Pub in Templinchen, endgültig die Verwandlung zum abstoßenden, Abschaum beherbergenden Prollschuppen geschafft, inklusive schlechter Musik und gaaaanz, gaaaanz verdienunwilliger Bedienung. In Seenot ohne Heimathafen! Man helfe mir!

Wie macht der Rest der Welt das bitte? Wie versinkt man nicht in schlechten Vorahnungen und der Angst vor der Zukunft? Vor einiger Zeit fand ich meinen Aberglauben romantisch und urig. Inzwischen macht er mir nur noch Probleme und Magenschmerzen.

Ich sollte es vielleicht halten wie J.R. aus J.R. Moehringers Tender Bar: „Ich will mir keine Sorgen machen über Dinge, die nicht passieren.“

Aber wie steht es mit Sorgen um Dinge, gerade weil sie nicht passieren?

Und was würde das Fliegende Spaghetti-Monster jetzt tun?

Gute Nacht!

Damit Deutschlands neuer Darling im Ring (Ein Emigrant, wie Sarazin ihn sich wünschen würde!) sich nicht langweilt und vielleicht noch arme Zivilisten vermöbelt, wechselte er in eine höhere Gewichtsklasse.

Man erdachte die World Six und nun balgen sich sechs Anwärter um den Titel des Weltbesten, der König hat wieder jemanden zum spielen. Dabei springt vor allem eines ab: Weltweite Annerkennung und Aufmerksamkeit, die sich auch der in letzter Zeit durch Niederlagen auffallende US-Amerikaner Jermain Taylor wünschte.

Zunächst war der Spaß imposant anzusehen, mit beeindruckender Lichtshow und der Vorfreude auf einen Kampf der Giganten. Aber dann: Taylor läuft zu Michael Jacksons „Bad“ ein…hallo? Leise, lasch, lau. Respekt vor dem Riesen möchte sich nicht recht einstellen.

Und dann erst Abraham! In einem lächerlichen, ans Grenzdebile reichenden Kostüm marschiert er zu einem selten langweiligen Lied der Skorpions ein.
Immerhin das Gitarrensolo für die Nationalhymnen war Super Bowl-reif, endlich Gänsehaut! Und dann: Let’s get ready to rumble!

Abraham gegen Taylor, 12 Runden. Abraham schaut überlegen, Taylor kann nur nach Vorn. Wenn er jetzt verliert, ist es für ihn vorbei, das macht ihn auch gefährlich. Der mexikanische Ringrichter wirkt gegen die Muskelprotze wie eine Puppe.

Die ersten fünf Runden passiert Nichts, wenn man von dem Tiefschlag Taylors absieht. Der Kommentator bezeichnet es als Krimi, ich empfand es als Krampf. Abraham wird immer genervter, Taylor hingegen immer aggressiver.

In der sechsten Runde dann reißt auch noch des Königs Hose und damit wohl auch sein Geduldsfaden, ab der siebenden wird’s endlich heiß, in der achten tänzelt Abraham um Taylor herum, verspottet ihn fast und teilt vor allem gewaltig aus. Taylor gibt nicht auf, beweist erstaunliche Kondition. Der Gewinner erhält zwei Punkte, durch K.O.-Sieg drei.

Die zwölfte Runde wird ein einziger Faustregen für Taylor, doch er scheint Abraham keinen dritten Punkt zu gönnen und dann, 15 Sekunden vor Schluss! Da geht es nur BAM! und Jermain Taylor fällt wie ein Baum. Artur Abraham gewinnt wieder einmal durch K.O. und entschädigt mit einem so unerwarteten, spektakulären Ausgang für die ersten öden Runden. Darum nennt man ihn wohl König. Auf höchst majestätische Art lieferte er eine bombastische Show und einen sensationellen Auftakt der Word Six Series. Und er lässt keinen Zweifel daran, wen er für den Besten der Welt hält:

♥Hoch lebe König Arthur!♥